Certi giorni

la vita scotta,

e per quanto tenti

di maneggiarla con cura

c'è sempre

una vecchia bruciatura

che si ricorda

di quando faceva male.

Gli occhi e la mente

divengono così

ferite aperte

sulle quali si spargono,

come sale,

immagini e ricordi.

Ogni respiro

produce dolore,

per il peso sul petto

di tanti momenti defunti,

di tante speranze mai nate.

E la ricerca

di una risposta

accompagna quella malinconia

che non genera domande.